Me gusta escribir literatura barata y comer bombones hasta las 4 de la madrugada. Echar un pitu sentada en el tejado y observar el amanecer a su lado. Odio llorar, los helados de limon y esa sensacion que tienes cuando estas "enamorada". Ama(ba) a 4 personas que juegan a ser dios e idolatro a Pablo Neruda y Paulo Coelho. Ver el fuego me tranquiliza, parar el reloj para creer que el tiempo no pasa y escuchar la musica a tope, rebentandome los oidos, para sentirme un poco mas cerca de ese dia que tan atras quedo. Un cigarrillo de madrugada mirando el mar, disfrutando del olor a nicotina mezclado con la suave brisa marina, y tu mano en mi cintura, por supuesto. Odio la frialdad aunque yo soy la primera que tiene el corazón congelado. Aborrezco a las gaviotas, los martes a las 10 de la mañana, los odio, no puedo vivirlos. Gran fobia a las arañas, no podría vivir sin mi singular gato. Un cafe a las 7 de la tarde en la terraza de siempre, soñar hasta ver la realidad completamente distosionada, un trago de wiskie y para la cama a seguir soñando(con él). Tirar fotos antiguas y quemar recuerdos. Hacer poesia, sobre tu cuerpo. Perder el norte con tus te quiero, llover miradas, secuestrar tus escalofrios. Dibujarnos infinitos en la barriga. Obsesionada de las pulseras de colores y los collares de cruzes(aunque aun no me he puesto ninguno). Intento desde hace tiempo encontrar una dirección que seguir, pero cuando el dedo no para de temblar, es complicado escoger el camino adecuado.

martes, marzo 5

Arropa mi melancolia,
deja que esta noche sea algo mas que el wisky lo que te embobe.
Dejame darte un par de cincos, que a mi me sobran a montones
y compartamos la añoranza, con los paseos por la playa.

Sumergete conmigo entre las olas
uno a pachas como el primero,
pero que esta vez no sea el último.
Gritale a la arena que ya no estas solo,
engaña al amor y por una vez, no te vuelvas noche.

Cuentales que descubriste misterios bajo mi almohada,
que los únicos monstruos en los que crees se esconden bajo mi cama.
Olvidemos el calor de aquellos días,
arriesgate al frío y las hojas caidas.

Conquistame con tu azul, que el Invierno sea nuestra estación.
Ahora que nos falta el coraje y nos sobran los peros.
Ahora que el silencio devora nuestras miradas,
ahora es cuando me tienes que pensar
porque hace frío,
porque corremos el peligro de congelarnos,
porque tiritamos y esta distancia nos impide abrazarnos.

Y miestras tu me piensas yo te convertire en poesía de madrugada,
poesia de medianoche y café.
Poesía para corazones echos trizas,
como el tuyo, como el mio.

Y ahora, y hoy, permite que alguien te rescate,
porque te sobran pesares y
la coraza te pesa Otoños de rutinas inacabables.
Porque el wiskie ya no hace efecto,
los versos se me acaban,
y ya anochece,
y hoy la playa me pide a gritos que le haga compañia y yo,
hoy no puedo dejarla sola.
Y tu también necesitas compañia.
Pide un rescate, deja que te salven.

Marzo encendiado

Marzo encendiado

Llega el 3º, y el desastre lo trae de la mano, con prisa, sin ganas.
Trae consigo la autodestruccion,
o eso parece,
quizas este mes sea una novela de Kerouac, excitante, rápida, viva. Y ojala sea asi, y no me equivoque. Y no me destruya.

Unos ojos azules miran perdidos el mar, ¿donde te escondes? (el hielo ha congelado tus recuerdos, no se escapan de mi memoria y eso duele, me duele)
Las esquinas ya no te acojen, mis caminos te rehuyen. Un mes vacío de adrenalina que promete ser el mas jodido desde 1989. Las aceras se incendian tras tus pasos, les quemas, les ardes, las marchitas como el invierno ha marchitado tus ganas. Lloras amor en cada vaso de vozka. Gritas, y gritas, y gritas. Y el amor arde por tu garganta en cada trago. Y desearias que alguien te salvara, pero no hay rescate para los enamorados.
Esos dos años te atormentan, pero ¿que hay de mi? esos dias me estan consumiendo; como el cigarro que he dejado varado en el cenicero, que se consume a cada segundo sin que nadie lo perciba, hasta que el filtro se incendia, acapara miradas, y los que lo ven se arrepienten de no haberse percatado antes. Versas sobre las mesas sucias, y te pierdes entre el humo de unos labios que iventan sentimientos de resguardo. Buscas miradas que te bailen el agua. Que te hagan cosquillas en la espalda. Pero todo se oscurece, y el infierno te parece el lugar mas acogedor del mundo para volar(al menos en el no hay quien te corte las alas).

Ya nopuedo escribir, solo inventar metaforas; el frío me ha congelado los dedos y no hay nadie aqui para calentar mis manos con las suyas.
Ese amor al que le escribia parece que no se dejara ver nunca. ¿Cuanto he de esperar para que una estación consiga salvarme?

Necesitamos tanto amor que se nos ha olvidado el dolor que nos rodea, la tristeza de los ojos mas cercanos nos recuerda que esta vida es mas puta que la puñalada mas trapera de todas.
La muerte esta rodeandonos.
La esperanza se ha esfumado.
Marzo trae su tendencia al desastre.
Marzo trae baladas de jazz y blues para sobrevivir a la primavera.

Marzo, por favor, otro cigarro

sábado, octubre 27

lo que me mato

La lluvia como telon de fondo y el humo envolviendome sean probablemente el mejor escenario para escribir todo aquello que me consume y aun no he sido capaz de decir, quizas porque si lo hago se vuelva real. Aunque en realidad esto solo es pura autodestruccion en forma de versos que un corazon echo trizas quiere relatar porque ambos sabemos que ni tu vas a leer esto, ni yo permitire que lo leas, y aunque me hubiera gustado escribirte al menos 2 cartas al dia o quizas 222, esta no es del mismo tipo que habrian sido ellas.
Todo lo que no te he dicho, y todo lo que un dia te dije nos mato. Me aficione a leer entre tus lineas de hipocresia e improvisar versos caerentes de realidad. Necesite ver en ti un futuro por el simple echo de cubrir esta necesidad de cariño que cada dia se incrementa. Por intentar borrar del mapa el pensamiento de que el amor no esta hecho para mi, pero despues de ti, ojos azules, ese pensamiento tiene mas fuerza que nunca. Y lo peor que podemos hacer es escribirle a un corazon extraño pero estamos locos por hacerlo, es nuestra gran pasion porque sabemos que es lo mas facil y enrealidad solo es la gasolina que prende el fuego que consumira los hilos desilachados de nuestros despechados organos rojos. Y por esa regla de tres yo me convierto en una hipocrita con tendencias masoquistas ya que todos los que me rodean saben que no hago otra cosa que buscar las palabras adecuadas para decirte, dejadome de topicos y ridiculeces empalagosas, lo mucho que te necesito(aunque eso no sirva de nada). Y asi van mis dias, escribiendo verdades que si de otra se tratara, la harian llorar. Buscando versos en mares oscuros que no me recuerden a ti. Viviendo entre caladas de Lucky que me dan lo que tu no. Descubriendo realidades frias que me llenan de nostalgia, en este invierno que promete ser el mas largo de los ultimos tiempos.


El cigarro se esta acabando, y la lluvia ha cesado, y yo ya te he contado y te he confesado(ademas de mi necesidad de ti), en silencio, y despacito(y tambien una vez mas) lo que me atormenta cada dia. Y a ti sigue sin importarte, y las cenizas ya han perdido su color anaranjado pasando al gris que tanto me representa. Y el humo se esta disipando, y la ultima calada se esta aproximando vertiginosamente. Y mi Lucky ya se ha consumido, sin poder evitarlo, tal y como un dia me sucedio contigo.

miércoles, agosto 8

El arte de lo diferente

Me llamaban rara, ellos, ignorantes del arte, ignorantes de la belleza que hay detras de los versos de un poema o de los sentimientos escondidos tras la historia de una novela. Me llamaban rara aquellos que no conocen el significado de la soledad y su armonia. El perfecto ritmo de las canciones antiguas y el sonido de las goteras de la lluvia. Me llamaron rara. Rara por querer conocer el arte en todas sus formas. La poesia entre las curvas de su cuerpo, el calor que destila la pasion surgida de la union de dos corazones iguales y a la vez diferentes, contrarios, opuestos en todas sus formas. Me llamaron rara aquellos dias al atardecer, y en cada madrugada en la que un roce de labios hacia surgir una magia similar a la que envuelve el ambiente de una biblioteca antigua.

Me sentia (y siento) diferente, prefiero llamarme asi, aunque la palabara rara tambien suena bien. Rara, unica, extraña, que diferencia hay entre estas palabras? Que daño puede hacerle que a alguien la denominen asi si a esa persona le gusta como es ella misma?. El arte de ser diferente, que bonito es, joder! Y como lo amo, le amo con todas mis fuerzas.

El arte, arte en todas sus formas. Y ser rara es parte del arte, parte de ese mundo al que solo unos pocos pueden pertenecer al 100%. Porque al fin y al cabo todos somos arte, arte en sus diferentes manifestaciones. El mar, el amor, la brisa otoñal, la musica, los libros, el odio, la amistad, la poesia. Arte, arte, arte por todas partes. Vivimos envueltos en el arte y eso no es bonito, no, eso es hermoso. Amar al arte, amarlo y os prometo que vuestra vida tendra algo mas de sentido.